La Ligue des Rouquins de Arthur Conan Doyle

Je rends visite à mon ami, Sherlock Holmes, un jour d'automne de l'année dernière. Je le trouve en train de parler avec un homme plus âgé qui a un visage rond et des cheveux rouge vif. Je m'excuse de les interrompre et commence à partir, mais Holmes me tire rapidement dans la pièce et ferme la porte. « Vous ne pouviez pas venir à un meilleur moment, Watson », dit-il chaleureusement. « Je pensais que vous étiez occupé », je réponds. « Je le suis, très occupé. » « Alors je peux attendre dans la pièce d'à côté. » « Pas besoin. Voici M. Wilson. Il m'a aidé dans de nombreuses affaires réussies, et je suis sûr qu'il sera très utile dans la vôtre aussi. » L'homme corpulent se lève à moitié et hoche la tête en guise de salut, me lançant un regard curieux avec ses petits yeux. « Prenez un siège », dit Holmes, se réinstallant dans son fauteuil et joignant le bout de ses doigts, comme il le fait souvent lorsqu'il réfléchit profondément. « Je sais, Watson, que vous aimez l'étrange et l'insolite, tout comme moi. Vous avez montré votre intérêt en écrivant sur mes aventures, ajoutant même un peu de panache. » « Vos affaires ont toujours été très intéressantes pour moi », dis-je.