La boutique magique de H. G. Wells

J'avais vu la Boutique Magique de loin plusieurs fois. Je l'avais passée une ou deux fois. Elle avait une vitrine pleine de petits objets séduisants : boules magiques, poules magiques, cônes merveilleux, poupées ventriloques, le matériel du tour de panier, paquets de cartes qui semblaient corrects, et tout ce genre de choses. Cependant, je n'avais jamais pensé à y entrer jusqu'à ce qu'un jour, presque sans avertissement, Gip me tire par le doigt jusqu'à la fenêtre. Il se comporta de telle manière qu'il n'y avait rien d'autre à faire que de l'y emmener. Je n'avais pas pensé que l'endroit était là, pour dire la vérité. Il avait une façade de taille modeste sur Regent Street, entre le magasin de tableaux et l'endroit où les poussins courent juste à la sortie des incubateurs brevetés. Mais il était bien là, c'est sûr. Je l'avais imaginé plus près du Circus, ou au coin de la rue Oxford, ou même à Holborn. Il avait toujours semblé un peu inaccessible, avec quelque chose du mirage dans sa position. Mais le voilà maintenant, tout à fait indiscutable, et le bout gras du doigt pointé de Gip fit un bruit sur le verre. « Si j'étais riche, » dit Gip, en tapotant un doigt sur l'Œuf Disparaissant, « je m'achèterais ça. Et ça, » qui était Le Bébé Qui Pleure, Très Humain, « et ça, » qui était un mystère, et appelé, comme l'affirmait une carte soignée, « Achetez-en Un et Étonnez Vos Amis. » « N'importe quoi, » dit Gip, « disparaîtra sous l'un de ces cônes. J'ai lu ça dans un livre. » « Et là, papa, c'est le Demi-penny Disparaissant, seulement ils l'ont mis dans ce sens pour qu'on ne voie pas comment c'est fait. »