Construire un feu de Jack London

Le jour s'était levé froid et gris, extrêmement froid et gris. L'homme s'écarta du sentier principal du Yukon et gravit la haute berge de terre. Un sentier obscur et peu fréquenté menait vers l'est à travers la dense forêt de sapins. C'était une berge escarpée, et il s'arrêta pour reprendre son souffle au sommet, justifiant cet acte à lui-même en regardant sa montre. Il était neuf heures. Il n'y avait ni soleil ni lueur de soleil, bien qu'il n'y ait pas un nuage dans le ciel. C'était une journée claire, pourtant il semblait y avoir un voile intangible sur tout. Une morosité subtile assombrissait la journée, due à l'absence de soleil. Ce fait ne préoccupait pas l'homme. Il était habitué au manque de soleil. Cela faisait des jours qu'il n'avait pas vu le soleil, et il savait que quelques jours de plus devaient passer avant que cet astre joyeux, plein sud, ne se montre juste au-dessus de l'horizon pour disparaître immédiatement de la vue. L'homme jeta un coup d'œil en arrière sur le chemin qu'il avait parcouru. Le Yukon s'étendait sur un mile de large et était caché sous trois pieds de glace. Au-dessus de cette glace se trouvaient autant de pieds de neige. Tout était d'un blanc pur, roulant en douces vagues là où les embâcles de la prise avaient formé. Au nord et au sud, aussi loin que son œil pouvait voir, c'était un blanc ininterrompu. La seule exception était une fine ligne sombre qui se courbait et se tordait autour de l'île couverte de sapins au sud. Elle se courbait et se tordait vers le nord, où elle disparaissait derrière une autre île couverte de sapins.