La Liga de los Pelirrojos de Arthur Conan Doyle

Visité a mi amigo, Sherlock Holmes, un día en el otoño del año pasado. Lo encontré hablando con un hombre mayor que tenía una cara redonda y cabello rojo brillante. Me disculpé por interrumpir y comencé a irme, pero Holmes rápidamente me atrajo a la habitación y cerró la puerta. "No podrías haber venido en mejor momento, Watson," dice calurosamente. "Pensé que estabas ocupado," respondo. "Lo estoy, mucho." "Entonces puedo esperar en la habitación de al lado." No es necesario. Este es el Sr. Wilson. Me ha ayudado con muchos casos exitosos, y estoy seguro de que también será muy útil en el tuyo." El hombre corpulento se levanta a medias y asiente en saludo, dándome una mirada curiosa con sus pequeños ojos. "Toma asiento," dice Holmes, acomodándose de nuevo en su silla y juntando las yemas de los dedos, como suele hacer cuando piensa profundamente. "Sé, Watson, que amas lo extraño e inusual, al igual que yo. Has mostrado tu interés escribiendo sobre mis aventuras, incluso añadiendo un poco de estilo a ellas." "Tus casos siempre han sido muy interesantes para mí," digo.