La Liga de los Pelirrojos de Arthur Conan Doyle

Un día del otoño del año pasado, había visitado a mi amigo, el Sr. Sherlock Holmes, y lo encontré en una profunda conversación con un caballero anciano, muy corpulento, de rostro florido y con un cabello rojo fuego. Con una disculpa por mi intrusión, estaba a punto de retirarme cuando Holmes me jaló abruptamente hacia la habitación y cerró la puerta detrás de mí. "No podrías haber venido en mejor momento, mi querido Watson," dijo cordialmente. "Temía que estuvieras ocupado." "Y lo estoy. Mucho." "Entonces puedo esperar en la habitación de al lado." En absoluto. Este caballero, el Sr. Wilson, ha sido mi socio y ayudante en muchos de mis casos más exitosos. No tengo duda de que también será de la mayor utilidad para mí en el tuyo." El caballero corpulento se levantó a medias de su silla y me saludó con un gesto de cabeza, lanzando una rápida mirada inquisitiva desde sus pequeños ojos rodeados de grasa. "Prueba el sofá," dijo Holmes, acomodándose en su sillón y juntando las yemas de los dedos, como era su costumbre cuando estaba pensativo. "Sé, mi querido Watson, que compartes mi amor por todo lo que es extraño y fuera de las convenciones y la rutina de la vida cotidiana. Has mostrado tu entusiasmo por ello con el afán que te ha llevado a relatar, y, si me permites decirlo, a embellecer un poco tantas de mis pequeñas aventuras." "Tus casos han sido de gran interés para mí," observé.