Der glückliche Prinz von Oscar Wilde

Hoch über der Stadt, auf einer hohen Säule, stand die Statue des Glücklichen Prinzen. Er war ganz mit dünnen Blättern aus feinem Gold bedeckt. Als Augen hatte er zwei leuchtende Saphire, und ein großer roter Rubin glühte auf dem Griff seines Schwertes. Er wurde sehr bewundert. „Er ist so schön wie ein Wetterhahn“, bemerkte einer der Stadträte, der sich den Ruf eines Kunstliebhabers erwerben wollte. „Nur nicht ganz so nützlich“, fügte er hinzu, aus Angst, die Leute könnten ihn für unpraktisch halten, was er wirklich nicht war. „Warum kannst du nicht wie der Glückliche Prinz sein?“ fragte eine vernünftige Mutter ihren kleinen Jungen, der nach dem Mond weinte. „Der Glückliche Prinz träumt nie davon, nach irgendetwas zu weinen.“ „Ich bin froh, dass es jemanden auf der Welt gibt, der ganz glücklich ist“, murmelte ein enttäuschter Mann, während er die wunderbare Statue betrachtete. „Er sieht aus wie ein Engel“, sagten die Waisenkinder, als sie in ihren leuchtend scharlachroten Mänteln und ihren sauberen weißen Schürzen aus der Kathedrale kamen. „Woher wisst ihr das?“ sagte der Mathematiklehrer. „Ihr habt noch nie einen gesehen.“ „Ach, aber wir haben, in unseren Träumen“, antworteten die Kinder. Der Mathematiklehrer runzelte die Stirn und sah sehr streng aus, denn er billigte es nicht, dass Kinder träumten. Eines Nachts flog eine kleine Schwalbe über die Stadt. Seine Freunde waren vor sechs Wochen nach Ägypten geflogen, aber er war zurückgeblieben. Er war in das schönste Schilfrohr verliebt. Er hatte sie im frühen Frühling getroffen, als er den Fluss hinunterflog, einem großen gelben Nachtfalter nachjagend. Er war so von ihrer schlanken Taille angezogen, dass er angehalten hatte, um mit ihr zu sprechen.