Der Zauberladen von H. G. Wells

Ich hatte den Zauberladen schon mehrmals aus der Ferne gesehen. Ich war ein- oder zweimal daran vorbeigegangen. Er hatte ein Schaufenster voller verlockender kleiner Objekte: Zauberkugeln, Zauberhühner, wunderbare Kegel, Bauchrednerpuppen, das Material für den Korbtrick, Kartenspiele, die ganz normal aussahen, und all solche Dinge. Doch ich hatte nie daran gedacht, hineinzugehen, bis eines Tages, fast ohne Vorwarnung, Gip mich an meinem Finger direkt zum Fenster zog. Er benahm sich so, dass es nichts anderes gab, als ihn hineinzunehmen. Um die Wahrheit zu sagen, hatte ich nicht gedacht, dass der Ort dort war. Er hatte eine bescheidene Front auf der Regent Street, zwischen dem Bilderladen und dem Ort, wo die Küken gerade aus den patentierten Brutkästen herumlaufen. Aber da war er, ganz sicher. Ich hatte mir vorgestellt, er wäre näher am Zirkus, oder um die Ecke in der Oxford Street, oder sogar in Holborn. Er hatte immer ein wenig unzugänglich gewirkt, mit etwas von einer Fata Morgana in seiner Position. Aber hier war er nun, ganz unbestreitbar, und das dicke Ende von Gips zeigendem Finger machte ein Geräusch auf dem Glas. „Wenn ich reich wäre“, sagte Gip und tippte mit einem Finger auf das Verschwindende Ei, „würde ich mir das kaufen. Und das“, was das Weinende Baby, Sehr Menschlich war, „und das“, was ein Geheimnis war und, wie eine ordentliche Karte behauptete, „Kaufen Sie eins und erstaunen Sie Ihre Freunde“ genannt wurde. „Alles“, sagte Gip, „wird unter einem dieser Kegel verschwinden. Ich habe darüber in einem Buch gelesen.“ „Und dort, Papa, ist der Verschwindende Halbpenny, nur haben sie ihn so herumgelegt, dass wir nicht sehen können, wie es gemacht wird.“