Die Liga der Rothaarigen von Arthur Conan Doyle

Ich hatte meinen Freund, Herrn Sherlock Holmes, an einem Tag im Herbst des letzten Jahres aufgesucht und fand ihn in einem tiefen Gespräch mit einem sehr korpulenten, blühend aussehenden, älteren Herrn mit feuerrotem Haar. Mit einer Entschuldigung für mein Eindringen wollte ich mich zurückziehen, als Holmes mich abrupt in den Raum zog und die Tür hinter mir schloss. „Sie hätten zu keinem besseren Zeitpunkt kommen können, mein lieber Watson“, sagte er herzlich. „Ich hatte befürchtet, dass Sie beschäftigt sind.“ „Das bin ich auch. Sehr sogar.“ „Dann kann ich im nächsten Raum warten.“ „Keineswegs. Dieser Herr, Herr Wilson, war mein Partner und Helfer in vielen meiner erfolgreichsten Fälle. Ich habe keinen Zweifel, dass er mir auch in Ihrem Fall von größtem Nutzen sein wird.“ Der korpulente Herr erhob sich halb aus seinem Stuhl und nickte zur Begrüßung, mit einem schnellen, kleinen fragenden Blick aus seinen kleinen, von Fett umgebenen Augen. „Versuchen Sie das Sofa“, sagte Holmes, lehnte sich in seinen Sessel zurück und legte die Fingerspitzen zusammen, wie es seine Gewohnheit war, wenn er nachdenklich war. „Ich weiß, mein lieber Watson, dass Sie meine Liebe zu allem Bizarren und außerhalb der Konventionen und Routinen des Alltagslebens teilen. Sie haben Ihre Begeisterung dafür gezeigt durch die Eile, mit der Sie sich bemüht haben, zu berichten und, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten, einige meiner eigenen kleinen Abenteuer etwas auszuschmücken.“ „Ihre Fälle waren in der Tat von größtem Interesse für mich“, bemerkte ich.